GOD BLESS THE CHILD

Je suis né à l’époque où les petits nuages et les petits soleils tragiques pouvaient encore très bien se casser la gueule, pendant la météo. Où les sourcils étaient denses, les peaux grasses, les barbes broussailleuses, et les chattes triangulaires. A une époque où une vieille fille qui vendait des meubles pouvait vous épier de son côté de rue minuscule, registrer vos horaires et en discuter avec le curé. On pouvait oui vendre des meubles dans un virage, à l’ombre d’aucune vitrine et tenir des siècles. Les tapisseries étaient de sérielles abstractions de fleurs, les cols étaient compliqués à repasser, et il y avait des lampes tueuses psychédéliques dont on pouvait maniveller la mèche tressée. Le mercredi, l’église sonnait, pour voir. En dix pas, après le pont minuscule, pour vos trois ans, on vous offrait d’abord qu’est-ce que ce sera, une tarte aux fraises, ensuite puis-je vous renseigner, un hélicoptère en plastique. On soufflait trois bougies et, de l’index, on tournoyait les pales, fort d’une parfaite notion de l’éternité.