SOLENE MON AMOUR

En fait, ses yeux sont pires que noisette. Ils sont presque jaunes. Ambre. Cerclés de noir. Un vaisseau rouge exploded, là, là, la fatigue peut-être. Ou un micro-orgasme tellement t’es beau parce que t’es courageux. Et une putain de micro-pupille, en satellite de la principale, de quoi vous coller des insomnies. Y’en a peut-être plusieurs, je ne peux que jeter un œil. D’habitude, pour contempler ça, t’es moitié prévenu, soit t’as pris toutes les meilleures substances du monde et tu sais que la beauté est partout, soit l’herbe est sèche malgré la nuit, et tu t’allonges, les paumes en oreillers, doigts entrecroisés, et tu échafaudes une vie qui malgré l’infini échapperait à l’absurde.

Une constellation, un univers, mille, dans un seul oeil d'une femme pas noyée dans un verre d'eau comme ce toi que je me coltine.